подъезжаю к платформе Трикотажная (на велике) вижу, как тётка рьяно так с сильным замахом руки, чтобы подкидывать к возвышению, где слетелись голуби на корм, кидает кусочки хлеба. Не из мешочка, куда был собран он ранее, не остаточки, нет.
-Лучше бы бомжам отдали, что-ли, скромненько так подметила я, усмотрев в её руках меньшую треть совершенно свежего румяного батона белого хлебушка.
-Че-го-о-о-о! Пусть работают! Бомжам, ещё чего? Они лучше нас с вами живут, деньги собирая!
Под её тирадой мне как-то даже неловко стало, что я как бы какая-то отсталая, несовременная, дремучая.
Взяла приставленный к ограде велосипед и побрела подальше, завидев другие велосипеды, чтобы не выслушивать её продолжающиеся тирады.
Может и впрямь, они лучше живут, кто их знает?
Может и впрямь, они не нуждаются в наших мелких подачках?
Кто ж его знает?
Когда странствуешь, многое приключается, разные ситуации бывают, как мне показалось, разве можно всех под стандарт причесать?
Или я чего-то недопонимаю?
Или каждый выбирает лучшее из того что может выбрать, потому что сделал именно свой, а не чужой выбор?